Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Почему весной, когда выглядывает солнце, орут оголтелые от радости птицы, пахнет ручьями и лопнувшими душистыми почками, так щемит сердце и ноет душа? Как будто конец чего - то, а не начало...