до чего же странно - жить. Дышать, есть, спать, чем заниматься, чему-то радоваться...смысл всего? зачем живёт каждый человек в отдельности и всё человечество в целом?нет мне ответа... да и никогда не будет.
что заставляет меня писать? неважно, стихи или прозу...что? почему я ощущаю эту уже ставшую наркотической потребность в создании вязи слов и звуков?что, в конце концов, позволяет мне видеть мир не так, каким его наблюдают другие? почему все люди - не одинаковые болванчики? ведь насколько проще бы жилось.Правда так было бы не инетересно...