Марта Яковлева

ты придумал себе реальность, ты сложил ее из кусочков,
ты ее проверял на прочность, ты себя из нее кромсал
в той реальности будет рядом эта женщина каждой ночью
в той реальности будет нежность вас хлестать как девятый вал
у нее на запястьях метки и все плечи в твоих зарубках
у нее за спиной веревки, и на бедрах тугая плеть
да, она отдается страстно, но она лишь играет суку
эта роль ей дается просто. не сложнее, чем умереть.

ты придумал себе реальность, где вас двое и небо ниже
ты измерил ее по дюймам и поверил, что превозмог
но она к сожаленью скоро увернется и дождик слижет
слезы с щек твоих терпкой влагой, что на нас проливает бог
да она не такая вовсе, ты же все сам себе придумал:
не бывает графинь порочных среди уличных бедных шлюх
у тебя за спиной галеры, паруса и сырые трюмы,
у нее за спиной рутина, пыль на окнах и ловля мух.

ты придумал себе, как в сказке, удивительно стройный образ
литератор, бродяга, глупо - свою жизнь разменял на боль
а она проскользнула нежно и свернувшись в груди как кобра
убедила тебя, что это не ошибка, а - да, любовь.
но поддайся - она ужалит. оступись - и она отступит,
не поддержит, не пожалеет, не по-графски сбежит стремглав...
что ж, я вижу, ты мне не веришь... так дождись и с безумием вкупе
будешь боль заедать отчаянием, будешь веровать в силу трав.

и до вечера хватит боли, коньяка и пустого джойнта,
и отчаянных слов на память в письмах, почте и гуглток
ваше время давно настало - спит в воде пресвятого понта -
ты же тоже уснешь мой мальчик, ей последний отдав глоток.