если бы люди умели всегда возвращаться
раньше ли, позже ли, главное, что бы умели...

что ж, у тебя не осталось ни света, ни тьмы
в прошлом – картинка зимы в грязной раме оконной
хочешь, целуй эту зиму, она не запомнит
в будущем от поцелуев всего лишь знобит
быть тебе Марта теперь обезличенным клоном.

ты, моя милая, помнишь как вечер воскрес
белые бабочки сели на пыльные шторы,
люди сжимали в руках головные уборы,
и выходили на улицы плакаться хором.
люди несли головные уборы, как крест.

Марта твой маленький мир на колени упал
словно устал подрастать и за жизни бороться
мир, для которого старое толстое солнце
медленно лезет к большому началу начал.
только лицо, как и имя к тебе не вернётся...

бла-бла-бла...пора на работу, если ещё накатит допишу, а нет, значит экспромт останется тут навсегда загорать незаконченным, бедная безлика Марта, прости