Да, мне б чего порыжее, порадостнее. Осени посочнее, зимы поплотояднее. И самой бы быть поничейнее, повзъерошеннее и погромче. А в городе пух чтоб бесновался стаями смелыми. Дорог так много, и всюду еще успеть надо, всюду заглянуть, мизинцем на пробу потыкать. Покритиковать еще, занозу кому под ноготь загнать. Или, так, по-нашенски, брутально сдобропожаловать. Не то главное… Через каналы ли, через реки египетские, а главное – до намыленных волнами берегов донести все капризы наши… А там уже тебе и млечный путь прогибается под божьими колесницами. Доигрались… Отощали уж давно их медные кони, сбиты звонкие подковы, а мечами лук горючий чистят да овец бреют… А гнев свой свечками цветастыми утыкали, бесовскими сказками измалевали… Выпит весь эль, усеяны небеса теперь бутылочными звездами-осколками. Да и в аду уж средства перевелись у чертей на газ. Чугун сыреет, источает зловоние присохших давно к нему грехов людских. Устал мир, засадил себе пулю в грудь, а все дышит… Устали подсолнухи головы выворачивать к солнцу, устали мотыльки доблестно о фонари расшибаться, устали поэты, крылатым уподобившись, воздух рифмами разрыхлять. Устала я… Утомилась от cамонасилия счастьем.

Куда мне теперь до улыбки Джоконды и носа де Бержерака…Так, мир распродала оптом, пропила его, помидорой начесноченной закусила. Теперь ношусь неуемной пещерной нимфою по пустующим скворечникам, карманы битком леприконовым золотом набиты, воровски оглядываюсь. Игрушками-погремушками своими жонглирую, керосином их подпаливаю, в акробатов неумело зашвыриваю. Сама себя препарирую. Сердце выскользнуло вот и теперь дрейфует где-то по Гольфстриму.… Периодически шлет мне чувств засаленные обрывки в банках жестяных из-под консервов. Жаль только, что ни шпротов, ни Джина в дыме в них так ни разу и не оказалось…

Время, времечко… Что ж за бесхитростная ты старуха. Только и делаешь целыми днями, что ворчишь за спинами да незаметно к нам в вина мышьяк подсыпаешь. А мы на то лишь и годны, что клювом в песок Божий уткнуться и мычать ему оттуда сонеты молитвенные. Не поспеть мне за вами никак, марафонцы по бездорожью. Подошвы все уже протерты о пыль, ресницы солнцем опалены. За вами-то гнаться. Все-то вы торопитесь, не успеваете катастрофически никуда… Идите, ищите, делайте, открывайте! Зачем же столько сладостных минут и мгновений тратить на панику и слюнные брызги? Доверьте свои мороки Фениксам, пусть те отправят их бумажными утятами в странствия по Апрельским лужам. А время оставьте себе на шоколад с фундуком и веточку вербы в граненом стакане…