Когда идет дождь, я беру свою гитару и играю блюз. Ни для кого… Для дождя, для соседа и для себя. Когда на сердце тоска и хочется выть, когда злость и боль требуют выхода наружу, когда безысходный мрак окутывает душу и подкатывает комом к горлу, моя волшебная гитара – это чудо, цвета солнечной вспышки, спасает меня. Говорят: «Мужчины не плачут. Мужчины огорчаются». Как это правильно, но я добавлю: «Если есть гитара – мужчина играет блюз».

И тогда, шуршание дождя сменяется мурлыканьем кошки, взрывается ревом урагана и шумом ветра переходящим в тихие всхлипывания женщины.

Стони, стони, моя родная,

ну а теперь, кричи погромче.

Спустись ступенями в подземку,

мы сядем вместе на метро,

взлетим на крышу небоскреба

и встретим там закат с рассветом,

и в старом доме очутимся,

что белым снегом занесен.

Твои шаги почти затихли,

но разразилась звонким смехом.

Смеяться лучше ведь, чем плакать,

но как прекрасно плачешь ты.

Ты расскажи мне про былое,

про стили музыки, теченья.

Сыграй со мною, словно Клэптон

и обгони его, как Ли.

Ты поругай меня немного

за то, что в общем, неуклюжий,

за то, что я далек от «Бога»,

хотя и искрой одарен.

Пусть я не Пэйдж,

но ты со мною,

плечом к плечу, готова к бою

и стройных рифов батальон.

Нууу…

…вот опять.

И снова слезы.

Ну что с тобой, ведь это блюз.

Просто блюз.

Всего лишь - блюз.