Выходя с работы , оказываешься в кафе , там официантка, открытая на сороковой главе , шелестя страницей, принимает заказ, оказывается блудницей, хоть это явно ей и не по годам , но блюда проносятся вереницей. Выходя с работы оказываешься в кафе , где попугаи в клетке орут на развешанные по стенам портреты в истерике, как на тигров в густой траве, наверное поэтому посетители здесь так редки, думает кто-то другой, портреты здесь вместо лиц, сороковая Моцарта заглушает птиц. Выходя с работы оказываешься вдруг в ночном полупустом заведении, пьешь пятничное пиво, оставляешь на чай, потом задумываешься о гении , буде он бы зашел сюда после работы вечером задумался бы он о чем -нибудь эдаком ограниченном и бесконечном ?