Надо бы рассказать (хотя бы листу бумаги),
о том, что самое чистое море – утром,
когда понять его может, пожалуй, всякий,
нарисовать в порыве сиюминутном
волну и берег, с рассвета прилива ждущий,
словно тот, кто в дороге несказанное обрел.
Я и есть путник, вперед без конца идущий,
но пока по песку, там, где снег еще не сошел:
путь окольный, но вряд ли мне выдадут лучше
этой моей тропы с неоставленным февралем.