Время застынет на выбранном фотоснимке
в каждом упрямом взгляде, скупой улыбке,
даже в почти что невидимом здесь ботинке,
столь неслучайно попавшем в кадр.
Вот же они, пережитки нестертых линий:
кто-то уйдет бесконечно неповторимым,
кто-то, кто, спорь не спорь, делал тебя счастливым,
пусть и чертовски странно.
Год или два - кто поставит на память больше?
Люди привычны к травмам: уже не ропщут,
что их надеждам не выпало длиться дольше
нескольких жизней, зажатых в пяти минутах.
Что же сказать о случившемся возвращеньи?
Чудо ли, план ли, рассчитанные мгновенья...
Мне все равно, как ты выжил, пойми же, Шерлок,
но не плевать на сходимость моих маршрутов
в точке, где стрелки идут назад, направление перепутав,
а ты веришь, что это — всего лишь баг, неисправленный отчего-то.