Это не любовь, детка, это столкновение двух стихий –
превращаешься в воду, чтобы гасить его пламя,
и пока по радио крутят слезливый хит,
ты уже - земля, распластанная под ногами.

А он снова – воздух, которым нельзя дышать –
только сделаешь вдох – гарантировано отравленье.
Это не любовь, детка, это твоя душа
заболела им. И противную дрожь в коленях

не унять отчего-то…Главное здесь - не упасть,
потому что он догадается, это же просто.
Это не любовь, детка - непопадание в масть.
Есть такие чувства, которые нам не по росту.