Вот и подходит к концу наш с тобой мимолетный роман, моё Лето.
Что-то желтеет, сереет, а что-то, как я, беспробудно хандрит.
Встретимся может еще если выживу в мысленном, каменном гетто,
Если не выживу - помни меня. Я в последние дни озабочен, не брит.

Что мне прикажешь теперь одному коротать в заточении время?
По тротуарам, бардюрам, верандам и крышам мы вдоволь с тобой провели вечеров.
Вот уже вес обретает, разлуки с тобой, необъятное бремя.
Не насмотрелся еще я на пламя прибрежных ласкутных костров.

Словно со мной солидарны рыдают, убитые горем, неделю дожди. И прохладно.
Я не брожу уже больше бесцельно в четыре утра по дорогам и крышам домов.
Помнишь, ты, нашу любимую песню? Я помню. Споешь ее? Спой. Я люблю ее. Ладно?
Звонкий твой тембр родней для меня любых голосов.

Вот и пора нам прощаться, стоишь ты напротив. Обнять меня хочешь?
Я тебя очень, к примеру. Ну ладно, не будем. Смирился с судьбой.
Что же ты так на легке? Босиком? Свои ноги промочишь!
В общем удачи тебе, моё Лето. Прощай. Я был счастлив с тобой.