Ночь.
Тишина.
Еще примерно четыре часа -
потом вставать.
Вставать для кого? для чего? для себя? для нее.
Возьми.
Прочти.
Я раздавлен почти.
Я распят на твоем кресте.

На бесцветном холсте
Я рисую одну за одной,
для тебя
для себя...

Пишу.
Глупо смотреть на часы когда пишется так легко.
Когда плачется. Когда помнится. Когда верится глубоко.
И влюблен.
И прощен.
И забыл, что у ночи в долгу.

К черту эту тоску,
Попроси у меня
свежей, чистой любви лоскут.
Я его отыщу...
я его распущу...
я его подарю тебе...

За стеклом, далеко, рокот шумных
стальных машин
будит новые окна.
Разъедает мой столь дорогой одиночества кокон.
Белокурый твой локон я однажды потрогал рукой.
А потом я смотрел и смотрел и смотрел и смотрел в глаза
Разыгралась гроза в задохнувшемся городе.
Я исчезнул в дожде один.

Задыхаюсь в ночи...
Задыхаюсь в тиши...
Позабытый
терзаюсь молчаньем твоим. Ты слышишь?!
Почему ты не дышишь,
у меня на руках?