Привет, я написала к тебе стих,
и он - звучал вполне себе и - громко,
но руки-крюки, кнопки, мозг затих,
и толку ждать восторгов от потомков.

Вот так и происходит дежавю:
ты спотыкаешься о камни перекрестка
и ни единой рифмы на - "жа вю",
и ни фига ни сложно и ни просто.

А было все: про алкоголь и сны,
про тех, кто рядом, и про тех, кто - может.
Как собираются снега на зов весны,
и небо - безупречнее и строже.

И яблоневых Ев идут стада,
кого-нибудь, но - увести из рая...
Когда надоедает не страдать,
приходится сказать: я умираю.