Ты в себе уверен, как Господь Бог, перепивший яда своей любви.
На какой из ста двадцати дорог ты найдёшь того, кто благословит,
Не взглянув на душу – черней ночи и темнее самой великой тьмы?
Кто тебе от Рая отдаст ключи?
Уж не мы.

Боль твоя такая, что волком вой, забивайся в угол и там скули.
Говорил ты: вроде бы, не впервой, только ты тоской нынче так залит,
Что ты сам себя из трясин тащи и в других не прячься от пустоты.
Есть от одиночества лучший щит –
Но не ты.

Что же гложет сердце: тоска-печаль? Или злоба, зависть к любви других?
Мне тебя, конечно, ну очень жаль, ты же, тихий мой, безобидный псих.
Ты ещё ответишь себе за всё, будешь сам себе адвокат, судья.
Если есть такой, кто тебя спасёт –
То не я.