Сколько их было, мальчиков с тихими голосами,
Про которых ты всё твердила: судьба, мол, моя отрада?
Сколько таких мотыльков прилетало к тебе на пламя,
Через чьи сердца прорастала ты сорняками,
И прятала их, как кольца, в землице сада?
Зачем ты им говорила, что, мол, не смейте, не надо
Смотреть на тебя по-щенячьи пустыми глазами?
Ты кормила их лаской, сама кормилась телами,
Шутила, кто, мол, согреет? Была же - могильный камень,
А под тобой дрожали спирали ада.

Сколько их было, прошедших мимо и не замеченных,
Тех, что могли бы сдаться тебе без боя?
Их любовь твоя пощадила, не изувечила,
Да, возможно, тебе от этого стало бы легче, но
Разве без них ты сможешь остаться собою?
Кто тебя любит, терпит, исполнит желанье любое,
Добрым джинном явится, разожжёт камин ли, свечи ли,
Словно Олле Лукойе сказки нашепчет вечером?
Сколько их было, пропущенных, не излеченных?
И сколько действительно было твоею судьбою?