Я не пишу к Вам. Селяви, мон шер
и тает на стекле заветный вензель.
И фонарем прикинулся торшер
в углу гостинной он о чем-то грезит.
Он помнит, я стояла у окна
не в бальном платье, а в потертых джинсах.
На небе набирала вес луна,
чтобы назавтра вновь лишится жизни.
А Вы мне говорили: "Фи, мой друг!
Ну, отчего во взгляде Вашем скука?
Вы - самая - из всех моих подруг!
Ну? Улыбнитесь! Дайте Вашу руку!"
Последний танец, взглядов - романтИк...
Ах, раз-два-три (как не хватало платья!).
Но таял вензель (больше нет улик).
И пряталась луна в туман некстати...
Средь всех Ваших подруг (каков пассаж!)
лишь я одна (ни Ольга, ни Татьяна)
такой молчанья отслужила стаж,
чтоб только не сказать Вам об изьянах
красивых жестов Ваших и бравад,
и строчек трепетных, что в девичьих альбомах
(и дЕвицы на бал - как на парад:
все на виду и все - полно истомы).
...и как мне жаль, что этот внешний лоск
пленил меня (влюбляли Вы искусно).
Твердила маменька: мон шер, включи же мозг!
(какой там мозг, когда сплошные чувства!).
Но все - не зря. Изучен экземпляр
и я скучаю: сплошь у Вас химеры.
Любовь, мой друг, бесценный божий дар,
но Вы...у Вас давно нет чувства меры:
пирушка, бал, прогулки до зари,
и сотни раз пропетые романсы...
(как будто не смывает клоун грим,
чтоб никогда не перестать смеяться).
А где Вы - настоящий? Кто таков?
Кокеткой некогда оставленный мальчишка?
Сюжет печален, но, увы, не нов -
пора перелистнуть страницу книжки
последнюю. И выбрать новый путь.
(Но Вам ведь так удобно притворяться)
Когда-нибудь, мон шер, когда-нибудь
Вы обнаружите в себе паяца, но
не поверите...Поправив аксельбант
(от Дольче, Гуччи или там... Версаче)
опять на бал - оттачивать талант
(Вы... как бы - мачо, а они - не плачут.