Он сидел на застеленной кровати, все тело его сжалось, ссутулилось, будто под тяжестью чего-то невидимого. Одной рукой он придерживал голову, которая неумолимо клонилась, другая рука теребила не закуренную сигарету. Он так и не ложился, и сидел вот так уже полтора часа, плача без слез, все лицо жгло будто, редкие слезы были кислотными. Несколько слез скатились на сухие губы, они оказались солеными, словно морская вода….море. Море всегда для него было чем-то вечным, безграничным, смотря на него, он всегда ощущал свою ничтожность, перед ним, перед стихиями. Его всегда пугал плеск волн, ему казалось, что этот звук проникает внутрь, и беспокоит давно умершие клетки, несущие в себе прошлое. Он не хотел вспоминать….не хотел. Вот и сейчас

Сигарета упала, и голова упала, уже на две руки. Легкий ветер, пытался играть с тулью, но она не поддавалась. Где-то из глубины квартиры слышались капли воды: кап, кап, кап…На его тонкой руки, тикали часы: тик-так, тик-так, тик….Росло напряжение, напряжение было буквально во всем, даже в темноте за квадратом темного окна. Оно было в нем самом. Ему нужно было выплеснуть море из себя, но оно поглотило его всего, и даже редкие слезы, высыхали очень быстро, оставляя лишь жгучую боль…боль на коже, бол в душе.

Не в силах больше так сидеть, он встал, сразу почувствовав, полное бессилие он опустился обратно, в глазах потемнело, на секунду он испугался, что стал слепым, но нет, он опять видит черный квадрат окна, и бездвижимую тюль…Стало вдруг очень душно, ветер отказался помогать ему. Он попытался растянуть воротник кофты, но обнаружил, что на нем черная майка…его это не удивило, его это испугало. Горло сдавливали чьи-то невидимые руки, слюна проглатывалась с трудом, во рту сделалось горько.

Его гибкое, худое тело сползло на пол, словно превращаясь в змею, еле передвигаясь, он пополз к окну, мысленно уговаривая, себя не переставать двигаться. Это было очень сложно, ноги предательски сводило, ощущение было, что из него выворачивают кости, голова казалось, сейчас отвалится, и покатится впереди. Холодный пот покрыл за минуту все тело, все мозги накалились.

Наконец, цель была достигнута, его рука уже скользила по стеклу, оставляя мокрые следы. На дрожащих ногах он поднялся, и встал, прислонившись лбом к холодному стеклу. Там в окне он увидел себя, такого худого, с мокрой челкой на глазах, с дикими, глазами волка. Он так устал от всего, что все в миг перестало иметь значение, поэтому он с силой кулаком ударил по стеклу, которое сразу поддалось, разлетевшись. Его всего обожгла боль, но не физическая, а душевная, что гораздо страшней. Одна рука была вся в крови, его почему-то очень обрадовал сейчас красный цвет. В эту неровную дыру окна, ворвался мокрый воздух, который в секунду наполнил его бедные легкие, он не как не мог им насладиться, и вдыхал с такой быстротой, будто в последний раз…может быть и последний.

От счастья, что он дышит, слезы потекли с новой силой, ещё более соленые, ещё более морские, но море уже не пугало его так, сейчас он жил в эту секунду. Он думал только о воздухе, который все шел и шел на него, и не о чем больше, в эту секунду прошлого не было. Был только он и прохлада ночи, только он и черный квадрат окна, только он и кровь на руке, только он и секунды жизни….