Убегаешь… От города, людей, шумных компаний, любопытных взглядов… Вечно ищешь пристанище – в Боге, в творчестве, в дороге, в книгах… И нигде не находишь. Мир заметно пустеет. Становится равнодушным и отчуждённым. Устав от долгих странствий и бессмысленных поисков, кладёшь свои руки в твои, гладишь волосы… И начинает казаться, нет – ты вполне уверена – что в этом и пристанище, и смысл.

Здесь дышится вольней и свободней: вдали от суеты, вдали от мира обязательств и неотложной, никому не нужной работы. Сидишь среди сосен, на вершине. Щуришься от закатного солнца, улыбаешься беспричинно. Кажется, стоит закрыть глаза – и ты исчезнешь, растворишься, только рука моя будет по-прежнему сжимать твою руку… Смотришь на город – дома, парки, заводы, церкви, причалы. И всё кажется таким маленьким и далёким. Отрешённость от всего… Лишь консервная банка в кострище напоминает о реальности – опустошённой и прогнившей.

Мы встаём и молча начинаем спускаться вниз. Пора возвращаться.