Все победители: кто в гонке, кто в бреду.
Дожди шлифуют ленты мостовых,
и шлепая по лужам, я иду
почти уверенно и на своих двоих.

Попробуй только встретиться в пути!
И зонтик превратится в кладенец –
да будь хоть богатырь ты – не спастись:
прощайся с жизнью, все, пока,…конец.

Ну, сколько можно поедать мой мозг:
«Убогим вам мужчинов не понять!»
Куда уж нам: у вас и ум и лоск …
на языке сплошные: «вашу мать».

Но сдерживаюсь (пой, болезный, пой)
и делаю пометки в дневнике:
еще один самовлюбленный бой –
на сердце – шрамы и пивО в руке.

Всегда свободен (ведь достойных – нет),
закрыт на «молнии», крючочки и замки…
Противник легкомысленных побед.
Ибо – гурман и любит есть мозги...

В моем, наверно, до фига приправ:
и вкусно вроде бы, но тяжело глотать,
особенно кусочки «ты не прав»…
- Еще подавится, - решила и – бежать!

…Мы победители: кто в гонке, кто в бреду.
едим друг друга, каждый – мо-ло-дец.
Идут дожди, и с ними я иду,
Зажав руке свой зонтик-кладенец.