Сигарета в холодном подъезде.
Десять строк перед сном…и спать.
Телефонная трубка устала
Ждать пока на нее позвонят.

В равнодушных линиях,
Паутинах ночных дорог,
Мы найдем свое место
Под солнцем.
Если оно придет.

Там где бог созидает бога,
Там где небо срослось в точку,
Стон зачахнет и станет смехом.
В незаконченных нервных строчках,
Ночь сомкнется в безмолвное счастье,
Мы же будем висеть в паутине,
Оттодиксовый мрак на бумажке
Станет страшной ремарковской явью –
Оказались не в той картине.
Значит мы, вдруг,
Ошиблись раем.

Переборы миров словно карт,
Кастанеда вселился в разум,
На исписанных досках парт –
Догнивают обломки сказок.

Просыпаясь в горячей постели,
Замечаешь, что стало пусто.
Открываяшь окно и плачешь.
Грустно, больно и
Безперспективно.