Мы недавно вернулись с войны,
Объявленной нами миру.
Мы ушли туда одни,
А вернулись совсем чужие.
От романтиков – лишь оболочки
И истерики ночью в подушку.
А внутри все цинично и мрачно,
В нас теперь до безумия пусто.

Потерявшись в соседних окопах,
Мы похожи одним лишь фактом –
Мы стреляли в себя и часто
Попадали и думали – насмерть.
Фармацевтика белых патронов
Не оставила нам даже шанса.
Подступает знакомая рвота,
Значит скоро опять в бой за счастье.

С каждым разом все глубже в ужас,
В безнадегу полотен Босха.
Чтобы жить, нужно с чем-то бороться.
Мы хотим стать ДРУГИМ Заратустрой.
Мы изменим лишь образ мысли,
Мы изменим лишь наши взгляды.
Но реальность останется той же
И она будет все время рядом.

Мы хотим стать на голову Выше,
Но не может подпрыгнуть к Солнцу.
Даже Ницше не мог это сделать
Хотя делал совсем по другому.