Партия проиграна, неправда, ли?
Встречей ничего не изменить.
И с несвойственным обоим тактом,
говорим: «Прости…» Но, может быть,
это состязание продолжится
на другой арене. Не сезон
нынче о несбыточном тревожиться.
Ты проигрываешь мне назло.
Шаг. Поклон. Вальсируя по вечности,
снова выбираешь не меня.
Ревность - неслучайная советчица
кормится от моего огня.
Да, я знаю, не на что рассчитывать:
ведь у нас к любви особый счет…
Из десятков, сотен, тысяч выводов
только этот однозначно – жжет….