Мы всё ещё заказываем музыку, но мир уже
Натянут тетивою меж карнизом солнечного ветра
И колосящимся, бликующим бездонно-чёрным спектром
Всех нег слепых, всех липнущих к манжетам миражей.

Мы всё ещё танцуем с музой реггей лунности, но все
Пластинки в наших пальцах крошатся чумной брезгливой лавой,
А дымные рассветы в космос испаряются лукаво,
И мёртвый дизель тянется в Париж по вечной сетке зебр.

Дирижируя дельфинам, ветер пьян, на всё готов,
И, кнопку сброса взглядом нажимая, сам себя удушит,
И бирюзовый конюх, нежный страж погостов, смотрит в лужи,
С которых испаряются пентакли рек всех и следов.

Скучая по эпохам тем, по временам, когда людьми
И не были, об эволюции не знали, потому что
Её ещё не родилось, ведь ей теченья наши чужды,
Когда не знали, что стремятся смертных три греха к восьми,

Теперь мы, люди, сушим, как билеты в топь, свои глаза,
И на ветру мы обрушаемся в стальные колыбели,
Как будто все эпохи, эры, времена мы сквозь глядели,
Как будто мы глядели только в бездну, в то, что вечно «за».

***

(# 4, из эсхато-цикла "Комната Эймса")