А я всегда хотела рисовать
Отважной кистью, тонкой, невесомой
На полотне сюжеты колдовать
Из сказки, мне одной всегда знакомой.

А мне всегда хотелось красоты.
Которую открыла по секрету
В забвеньи подресничной темноты.
Но случай сотворил меня поэтом.

И участь мне - без сна марать листы.
Не взмахом кисти и не буйством красок...
Чернильными крючочками пестры
Портреты из моих волшебных сказок.

Мне не познать динамики мазков,
Не ощутить пластичной теплой глины
Под пальцами. Из сотен языков
Мне отведен, конечно, самый длинный.

Мозаикой подбирать в строфу слова...
Обтачивать завинченые фразы...
Разбавить строчку капелькой тепла...
Рассыпать в монолог ироний стразы...

И вот! Звучи! О, песня... Слух лаская.
Слепи, картина, живостью своей.
Мой холст, как прежде пуст...но, оживая,
Глагол летит, чтоб жечь сердца людей.