Непогода сегодня с утра,
На душе только серые краски.
В горле комом стоит боль утрат.
В этот день. День девятый от Пасхи.

Мы опять на вершине вдвоём
Под березой раскидистой сели.
Песню жизни на пару поём.
Только молча. И то, еле-еле.

Дождь кромсает надгробный гранит
На косые и рваные клочья.
Наша песнь улетает в зенит,
Чтоб вернуться ко мне этой ночью.

Струи влаги, как горный родник,
Льются вниз по лицу на виньетке.
Да берёза роняет в цветник
Капли сока из сломанной ветки.

На твой важный безмолвный вопрос
Отвечаю в бескрайность эфира:
"До стихов я твоих не дорос -
При рожденье вручается лира.

Я пишу, как во все времена,
И на разума голос не внемлю.
Но ложатся стихов семена
В оскудевшую стылую землю".

"Ты и прав, и неправ. Посмотри:
Дарит сок животворный берёза,
Чтобы здесь, через год... или три
Распустились прекрасные розы.

Надо, только себя превозмочь.
Быть упрямым..."
"Братишка, я буду.
Ведь, живой ещё..."
Холодно.
Дождь.
И размокли конфеты на блюде...