Просочилась влага сквозь худую крышу И на лист тетрадный слезы с потолка Падают… Размыты все четверостишья, Все следы чернильные сыновей полка… В голове не прибрано, за окном не солнечно… На обоях выцветших вялые цветы… Звон стекла разбитого вновь в посудомоечных Заведений сумрачных… К счастью! – скажешь ты. Просочилась влага сквозь худую крышу И души метания – кляксой на столе… Влага – лучший цензор. Что ты тут попишешь? А в углу как прежде – шнур и пистолет…
|