Неопытен… Но есть огонь в глазах!
Неловок пальцев танец, но гитара
Взрывает после каждого удара
Глухие стены, глыбы-небеса…
Максималист… А как иначе, друг,
В шестнадцать лет отгородиться напрочь
От пошлых сказок, что, смакуя, на ночь
Вещает голос каждодневных вьюг?
Он – графоман… Возможно, но позволь,
Где нынче инженеры строк, поэты? –
Они в парчу тщеславия одеты…
А здесь горит души певца мозоль…
Он возмужает… Встанет на крыло…
И пусть ему не выйти на рок-сцену,
Он будет знать словам и чувствам цену,
А значит различать добро и зло…
Он – дилетант… Еще не приобрел
Ни власти над струной, ни силы слога,
Но все ж идет сквозь лес своей дорогой,
А в том и суть понятья РОК-Н-РОЛЛ…