Сквозь сон колодезной воды на дне стакана
Неслышным шорохом души бегут минуты,
Их растворение внутри почти не видно,
Извне заметно, но стекло стакана крепко
Сковало воду, словно берег реку,
Без оправданий, скорби и обиды.

Скрип шестерен своей судьбы не так уж нуден,
Когда не рыщешь потаенного изъяна…
А кто-то снова красит город в желто-красный –
Смесь крови с медом, но расцветка безупречна,
Когда поймешь что все совсем конечно,
Тогда все станет нестерпимо-разным.

И вот тогда - перелистав страницы бегло,
Отыщешь слово, что торопится наружу,
Ломая строчки и сдвигая континенты,
Срывая листья, обнажая ветки кленов.
Сквозь мир, который был совсем зеленым,
Протянута ноябрьская лента.

И пусть свой личный Вавилон давно разрушен,
И Троя тоже стала тленом, прахом, пеплом –
На пустыре найдется место новым темам
И новым теням, приходящим из однажды…
А, впрочем, все это совсем не важно.
Есть только осень.
Тихо.
Downtempo.