Стезя поэта – торная тропа
Сквозь пустоту реальности унылой…
Она кому – Олимп, кому – могила…
Жемчужины искать на дне средь ила –
Кому – работа, а кому – судьба…
А в книжных лавках, будто черный хлеб,
Идут с лотка либретто «мыльных» опер…
Спят души безмятежно в клетках ребер…
Чтоб слышать вечность набирает номер
Лишь тот, кто от неона не ослеп…
Художник влез в пиджак от кутюрье –
Ведь выставка закончится фуршетом.
Он ценники расклеил по портретам,
С мечтой войти по банковским билетам
На праздник жизни, миновав портье…
А где-то средь музейной тишины
Застыла красота в резных окладах
И будто Дон Кихот в старинных латах
Хранит духовный мир седой страны…
На дне тоннеля в окруженье стен,
Гитары гриф согрев рукою пылкой,
Поет бродяга… В шляпу, как в копилку
Ему бросает мелочь на бутылку
Народ, спешащий в метрополитен…
Сквозь топот ног надрывный голос слышен –
Он птицей бьется в мутное стекло,
А гражданам, похоже, все равно –
Их слух завоевал уже давно
«Фанерный» тенор с глянцевой афиши…
Мараю лист… Без водки полупьян…
От суеты бегу в иные дали…
А в тине дней поэт на пьедестале
Пускает бронзу музам на медали
И подставляет темя голубям…