Жара аполлинеровского лета,
И город, как больной, лежит в бреду.
Стихи всё так же снятся всем поэтам,
Стихи поэтов вновь искать идут.

Им всё равно, я думаю, где сбыться,
Где на бумаге стать узором слов, -
В Москве, Париже, Праге или Ницце -
Лишь был бы автор их писать готов.

Лишь мог бы автор заново влюбиться
В весну, капель и слёзы сентября,
Лишь мог бы он узнать огонь зарницы,
К нему идущей много лет подряд.