Я преуспел в литературе
Но чё-то я не стал поэтом
Храню свои стишки я в стуле -
Зачем в других местах вот это?

Но я ведь прав, не веря в бога
Но я ослаблен передозой;
Хотя давай ещё немного:
Мне нравятся такие позы.

Я не любил: я просто бредил
В бреду не видно мне отличий...
Но слух упорно мне изрезал,
Какой-то смерд убогий, лично.

И я оглох, как слабый ёж
В плену истерик геноцида
Но что с меня теперь возьмёшь,
Был раньше ёж - теперь вот - гнида.

Я плачу горькою слезой
Я вою раненной белугой:
"Зачем ходил я за косой
По граням выжженного луга?"