Он просто Любил.
        СлОва не было в самом начале.
Был Рай - неосознанный.
        Позже - в мечтах намечаемый.
А после сомнений
        с неверьем в Себя нескончаемым
была Пустота.= Пропаданье. Разлука. Молчание.

И Он сотворил своё Небо
        как стихотворение,
наполнив его ожиданьем открытия истины.
Из Творчества высек Горенье и
        Преодоление,
а Солнце с Луною - из света окна между листьями.

Он создал из взглядов - морские пучины
        и омуты,
из голоса - грозы, цунами и райское пение,
цветы - из улыбок,
        и, следуя чувству знакомому,
Он сплёл из волос -
Непокорность и Долготерпение...

Не славы, а лишь осознанья
        своей сопричастности
от мира он жаждал
        в ответ на Его мироздание.
Но истина - в трещинах.
        (Корни в земле - не напрасно ведь)...

Любовь постигала, как тщетно всегда ожидание.

Он молча подставил ладонь -
        для спасенья Хорошего,
в убийстве Любви никого не виня в соучастьи.

На Линию Жизни
        Шедевра обсыпалось крошево...

За Линией Смерти с тех пор
        и находится Счастье.