Немного обидно и странно порой,
Когда к твоим четким, отточенным строкам
Пошлейшей молвы приставляют конвой,
Рисуя тебя воплощенным пороком.
Возможно, я правда не слишком умен,
И мне не владеть этим бархатным светом.
Да, я хотел стать на границе времен!
Но все ж не диктатором, все же поэтом.
А кто он – поэт? Среди тысячи слов
Он мигом находит, что сладко и пряно.
Но как он живет? Свою жизнь он готов
Продать за любую игрушку с изъяном.
Исправит, приладит, слова подберет,
Да так, что мы вновь не найдемся с ответом.
И вновь чье-то сердце ритмично пойдет,
Исправлено тонкою кистью поэта.
Да, он всепрощающ, хоть помнит обид,
Хоть каждая в сердце – бездонная мука.
Но слезы – к чему, поэт редко грустит,
Все больше по делу, иль мучимый скукой.
Он может искать и, как только найдет,
Позволить себе не узнать совершенство,
Поэт – он не бог, хоть не просто живет,
Он просто узрел мировое блаженство.
Но есть в сердце тайна, сокрыта от всех,
Поэт не простит ее, как не смеялся:
Когда его сердца коснулся успех,
Когда вдохновением он опьянялся,
Он в зале искал милых лиц без конца,
Он так улыбался, поддавшись моменту.
Лишь тех, кто сидел, опустивши глаза
Закрыл сухой треск бурных аплодисментов.