«Да что ж такое? Тысячу лет тому назад», - в сотый раз устало повторял Сорокин: «пришёл я за Пушкиным…»

«Как же это, не знать Пушкина. Ведь великий русский поэт!»

«Нет, не в 20 веке, давно уж умер, «угас, как светоч, дивный гений». Не за самим пришёл, конечно, за полным собранием сочинений. Темнота…», - вздохнул Сорокин и почесал ногтем подбородок: «Пушкина все берут, сами понимаете, хотя откуда?.. Ну, а раз берут, значит, нагрузка к нему полагается, а у меня-то из головы и вылетело, денег почти впритык взял, уговорил продавщицу на самый хлам: «Магия времени» какого-то Шарлатанова…»

«Да что ж такое? Дослушайте сперва! Всё по делу! Я, конечно, принял на сон, но не помогало, а тут как раз эта «Магия» под руку подвернулась: всё думал выбросить, да забывал. Открыл в середине, а там сплошь абракадабра написана: буквы русские, а слова непонятные. Но на сон, чем тоскливее, тем оно и лучше, так на половине страницы и уснул. А проснулся уже у вас. Неделю одними и теми же допросами мучаете».

«Я-то почём знаю? Не хуже вашего понимаю, что машины времени только в «нагрузочной» фантастике. Вы из будущего – вы и разбирайтесь, а я простой человек…»

На полуслове простой человек Сорокин растворился в воздухе, словно мираж или наваждение и появился вновь, но уже в собственной квартире, на своей кровати. Рядом валялась злополучная книжонка, на открытой странице которой большими буквами было написано «Заклинание на недельное путешествие на тысячу и один год вперед».