Шофёры нас любят, Том. Они любят тереть о тёлках,
для которых нет стоп-сигналов – они не трусят
автостопом до Польши – без пользы, почти без толку
оставлять на сидениях девственность, тушь и бусы,
вырезать на дороге зарубки, как будто гланды,
забивать на условности – медленно, по-голландски…
- горизонт им моргает, миражит, но в Нидерландах
хоть отвязный народец, но всё же не очень братский…

Но шофёры нас любят, Том – не-гадай-по-картам-
вот-как любят! (Том, говорю, отойди в сторонку,
чтоб любили сильнее). Том, они ценят бартер –
кажется, с пелёнок.

На твоих листовках - чегой-то о дружбе-братстве,
они смотрят недоумённо: а что за план-то?
Не поверишь, Том, что умение в смак бояться
не излечено ни убийством, ни контрабандой.

Говори им о семечках, самочках, Евро, бутсах,
эмигрантские песни пой – псалмами атеизма...
Веришь, Том, разведённые странники заведутся
даже больше, чем от привычного им стриптиза.

Нет, шофёры нас любят – нас-чернокнижников-чёрноротцев,
они сами черны: в плечах – сажень, сорочка – сажа,
у них (каждого) есть и хижина-ясно-солнце,
только то ли пожар, то ли тоже какая лажа.
Они любят нас оптом – таможенных сук, цыганок,
равнодушных попутчиков и золотых лолиток,
для них каждый км будет словно дорога в Канны,
если стерв и державу вовсю теребить за клитор –
в разговоре, конечно. Их всех ведь потом поймают,
переедут Карпаты ли, нет – вот их рэндом-случай…
Не молчи же, Том! Они движутся, засыпая,-
поболтай им лучше.

***
…а ты... ты бы могла быть самочкой,
мерно сплёвывающей семечки,
дающей за тонкую маечку
мальчикам и девочкам,
но локти твои – в царапинах,
колени твои – заклеены,
и вся ты такая папина,
и мамина, и феина…
ты дышишь ещё обидами,
смешным недостатком опыта,
и мир твой летит с орбиты, как
пузырь голубого Орбита.

***

Том, ты не угадал. Ты не гад, но всегда – в молоко и всегда – в кислое.
Такими темпами мы дойдём пешком до Варшавы, до ручки, до выстрелов….
У меня каблуки один за другой бьются, стучат, заплетаются,
Была бы одна, давно бы поехала! – каждый вопит: подвезти, красавица?
Понимаешь ли, Том, у меня за бугром ожидает сестрёнка с пирсингом,
Она мне когда-то тёрла спинку, пела песенки, учила лизингам,
Обещала показать Лувр и всякую им.. пе.. прессионистику,
Да научить жить с чистого листика.

Том, дело не в том, что в юности – странности, тянет на странствия,
Я не ищу ни хорошей жизни, ни свою инцестированную пассию.
Просто страна так странна: что ни бар, то – дом, что ни дом – то хижина,
Надоело хлебать похлёбку, украдкой болтать по-книжному…

Знаешь, Том, особенно в високосный нельзя доверять Всевышнему -
По всему видать: здесь я – лишняя.

Скажешь, Том, от перемены мест-слагаемых – не меняется?
Давай, что ли, сядем. Уже заебало это «куда, красавица?»

***

да, у вас жизнь – не сахар, а чёртово колесо:
прожить полвека, вступить в ряды пионеров, укп(б) и уна-унсо,
писать десять лет в тетради, как дом, косой,
пока не придёт та, которая в чёрном, с косой,
и тогда-то уж точно – всё.

немного жужжать о вишнях – дрянное веретено! –
пока мир не обернётся тройной стеной…
покинул застенок, - жужжать о вишнях, гордиться своей страной,
стыдиться страны, худеюще-костяной,
кончать от котлеты, не понарошку свиной…
- вот то-то же и оно.

потом потусить по кочкам - альтернативный, мол, нео-бард,
бросаться и брызгать слюной на потомков сексотов и октябрят,
затем, тем не менее, каждому руки жать: виноват! ну ты веришь, брат,
конечно, какая цикута, ты не сократ, я-то тоже ведь – не сократ!
и жизнь дороже в сто крат,
и пошёл этот heroe-хит-парад!
.. – на пару снять шлюх и дружно выключить бра.

конечно, сестрёнка, рви когти, рви фото, бросай свой детсад и страну-музей,
шли весточки через гусей с манерных Champs-Elysees,
смени себе имя, стань Нэнси или какой-то Лизетт,
смени разруху хотя б на приличный клозет…

главное – добеги от своей U до некой Z.

***

Они продают воздух, и воздух кипит в трубах.
Вышки, леса, вышки, горы, стоянки, горы…
Четверо месят шины. Четверо нас «срубят».
Том, попроси шефа не уменьшать скорость.

Три ему, Том, стёкла. Три ему, Том, - помнишь?
Драки, минет, тёлки, - самые их темы…
Думай, что он – умный. Думай, что он – кореш.
Пусть он не спит, Томми! Пусть не сойдёт с темпа…

Грей зажигалкой небо. Пой, что поёт плейер.
Переводи песни, мой чернорукий витязь…
Что он там? – сын в школе?... Сыну хватает клея?..
Да?... А второй – подводник? … жёлтая, как у Биттлз?

…Стелется автострада. Третий, десятый… - то же!
… бабушка копит песо где-то на южном ранчо…
Девушка изменяет… дочка не носит кожу
в стиле 60-х… сын прогулял заначку…

Слушай! Ах, детка Томми! – Тех, кого там – “russo”…
Знать, пересохло русло жизни, не только – Лыбидь…

.. А косяки уходят. Гордо несутся гуси.
Пепельны их границы… Ты бы летал? А ты бы?..

Путь из варяг – не в греки… путь из ничто – в пустыню.
Четверо мерно дуют. Ночью блестят их трубы.
Том, мы ещё не верим… Том, мы потом остынем…
Но, пока нет закалки, Том, нас шофёры – любят…