Дождливый вальс – мой плач, мой смех,
Моя игра в полузабвенье,
Еще не сбывшийся успех
Уже в моем воображенье.
Бумага дрогнет на стекле,
И под решительной рукою
На старом письменном столе
Строка рождалась за строкою.
Доступным словом объяснить
Раздел поэзии невысокой,
Ну и пускай! Пожар дымит,
Источив сладки буры соки.
Все это – бред, ведь болен я,
Болезнь души моей несмела,
Так тяжко, горечью проняв,
Она мое ворует тело.
Так непонятно и смешно –
В забытой комнате без света,
Здесь зарождалось все оно
В бреду счастливого поэта.