Я шел по земле тяжелой
Под градом безумных слов,
Мой дух и мой смех веселый
Не склонят тебе голов.
Тебе, о народ безликий,
Что так безмятежно красив,
Ты медом заткнешь мои крики,
Но это не мой мотив.
Костер мой горит ночами,
А утром – и солнце есть,
Своими слепыми глазами
Нащупаю в сердце честь.
Теперь это слово пусто,
Как пуст мой нелепый слог,
О, боже, как скучно и грустно,
А, может быть, сам я – бог?
Что ж, глупость, никак иначе,
Но чем объяснить тогда,
Что творения тех, кто плачет
Не оставят в душе следа,
Что творения тех, кто любит,
Не закончат прощальный бой,
А затянут, ласкают и губят
Строки тех, кто ведет за собой.
Моя жизнь – бесконечный шорох
Перевернутых сном листов,
Но бездушный и дымный морок
Я вести за собой готов.