Каждый день - новая точка, и так до тех пор, пока буковок "i" совсем не останется. И тогда тайны перестанут быть тайнами, загадки загадками, женщины женщинами, ложь ложью, а жизнь жизнью. Мы наслаждаемся этим миром, пока ему удается обманывать нас, но с каждым днем это получается все реже и реже. И пусть мы не понимаем ПОЧЕМУ, но мы осознаем, ЧТО будет за каждым, уже неосторожным, шагом. Сами пытаемся обманывать и обманываться, но, в конечном счете, и это не срабатывает. Перепрыгивая с кочки на кочки, перебегая с тропинки на тропинку (дороги нас уже давно не привлекают), заметая и путая следы, пытаемся пропасть, пусть не окончательно и не бесповоротно, пусть на миг и с возвратом, но так чтобы, как в ледяную воду, чтобы заставить себя поверить, что жизнь – это еще жизнь, тайны, хоть немножко, но тайны. Но лишь тропинки пока еще остаются тропинками. И мне невыносимо скучно по ним идти.