Ты пишешь "она жила в доме напротив и никогда не включала свет",
   Я смотрю на строки одинокой души и себя вижу отчетливо, ясно...
   Ты пишешь, что "она умерла…в свои то немногие ….дцать лет"
   Я решила что еще поживу, улыбчивой, доброй, в меру прекрасной.

   Ты пишешь "мне так легко уйти в рассветы кротко", так надо...
   А я свои, знаешь, храню под стопками старых ненужных писем,
   Ты пишешь "всё против нас - ни света, ни надежды" ,взаправду?
   А мой свет дорогу указал побледневшей надежде осенними листьями.

   Ты пишешь "не легкой ноткой я звучу в бокале" - прислушалась даже,
   И правда, звучишь как сладкая нота из соло песен моих.. под гитару,
   Ты пишешь "я ушла бегать по -----канатной----– дороге" - мне страшно,
   Я также гуляла по крышам, искала рассветы - безнадежно искала.

   Ты пишешь "они все видят они все знают не то что мы" - птицы?
   А я им не верю, Ксю, они могут прикрыть крыльями правду...
   Ты пишешь "нараспашку душа и без перчаток оголенные пальцы"
   А мне так тепло и уютно в стихах твоих, казалось, другого не надо?

   Ты пишешь "на площадке нескладно мурлычут коты или кошки"
   Я представила как ты их гладишь сидя на корточках рядом,
   Ты пишешь "у одиночества слишком наточено острие." - дай ладошку,
   Я согрею тебя легким словом, улыбкой и, Ксю, самым ласковым взглядом.