Мы так спутаны руками, что страшно отпустить,
А вдруг сорвемся? А вдруг прямо в небо дождливое?
Твою весну я спешу приласкать, прокормить,
И быть ближе к теплу, что у сердца хранила ты.
А дождь режет воздух, куда-то спешит по небу,
Сегодня уж май, а значит, лето так близится,
Руки сплетаются, бродим по нашему городу-свету,
По скучным барам, пытаясь секундой выделиться.
Раз взгляд и хлещут нас сотни их глаз злобно-черных,
Люди обижены жизнью, потерявшие сальто небес,
И вот мы бежим, руки по-прежнему свиты в слово,
Пусть кончилась Пасха, наш собственный Бог воскрес.

И не до конца, лишь на пару лет мы обязаны чем-то
Гордиться, целоваться на людях и рыдать в переходах.
Жаль, гитара молчит, наверное, так же ждет лета,
Провожая лишь солом влюбленных, как мы, пешеходов.