Мы, может, друг другу уже никто, Или, напротив, по-прежнему – всё и вся. Мои кошмары, назойливые, как рингтон, Шуршат и скребутся стайкой крысят. Мне так адски холодно этой зимой: И глинтвейн не греет, и огонь не жжёт. Немой, или даже нет, не так – 'не мой' Льдистый воздух лёгкие рвёт ножом. В мутном омуте тупо прож’итых дней Отражённое солнце ловить смешно. Ты хранишься под сердцем, на самом дне, И ты оттуда уйти не посмеешь, но Никуда не спрячешь таких стихий – Меня изломает-изрежет моя мечта. Я буду о тебе писать стихи, Только ты их, пожалуйста, не читай.
|