В свободное от тебя время я читаю историю сообщений
по памяти, перед зеркалом, балансируя с подбородком намыленным
между сокрушительными лезвиями твоих ненасытных коленей,
я устал стоять на табурете с ногой подпиленной, точно стая филинов
угукая, теряя слова, буквы, возвращаясь к самому началу,
издавая нечленораздельные неприличные звуки.
Нас не было в прошлом и в будущем тоже не стало.
Ночь движется причудливым иероглифом. Театр кабуки
вычурными позами в голове гонит сон, сон гонится за
наступающим невпопад первым весенним утром.
Нежность входит в висок, словно тупая фреза.
Мы говорим по телефону, так никогда не говорил Заратустра.
Нежность начинается медленно, а потом обгоняет болиды.
Я, в общем, предрасположен к тому, что никак не красит Гертруду,
наступили, но еще, увы, не прошли эти злополучные иды.
Канистра дешевого пойла – залог превращения в Будду.