Он молод был, и телом был силен,
в его груди скрывался сильный дух...
Был одинок, и никогда не был влюблён...
Был молчалив, и вряд ли у него был друг...

Ему уже давно не было грустно,
да впрочем, и смеялся он давно...
И на душе его наверно было пусто,
но, кажется, был счастлив все равно...

Он жил у гор. В своем уютном доме
он вечерами время коротал,
и свою память, как листы в альбоме,
он сотни раз уже перелистал...

Он засыпал. И в снах всплывало время,
когда среди людей он проживал,
когда тянул общественности бремя,
когда про счастье ничего не знал...

На скалы он взбирался по утрам,
и там встречал восхода торжество,
он не молился никаким богам,
лишь солнце принимал за божество...

И так часами, вдаль посылая взор,
он мог у края пропасти стоять.
он понимал, что миром правит вздор,
но мир, увы, не хочет этого понять...