Три стола. Сигаретного дыма клубы.
В пятьдесят, как столетний старик.
На лице отпечатки суровой судьбы,
Водку пьет исхудалый мужик.

А когда он, шатаясь, плетется домой,
Где никто, как обычно, не ждет,
Вспоминает, что раньше он был молодой,-
За падением следовал взлет.

А теперь в посеревших стеклянных глазах
Трудно жизни увидеть след.
Он пытается тщетно два слова связать,
И презрение видит в ответ.

Ну а люди "Алкаш" о таких говорят,
А когда его час настанет,
Не закажут ему поминальный обряд,
И грустить ни один не станет.

Сколько их - безымянных, пропащих людей,
Одинокий, заброшеный, люд?
Молча катятся вниз по дороге своей,
Находя под забором приют.

Сколько жизней изломанных в нашей стране,
А в пивнушках - пропитых лет?
Да, я верю в людей, только кажется мне,
Что спасенья от этого нет!