под вечер в душах копится тоска.
с небес на землю сходят чьи-то тени,
ложатся на дорожки, на ступени
и смотрят в души тех, кто жив пока.

прошедшим смерть понятен мир живых.
беззвучно шевелят они губами,
вздыхая и качая головами,
сплетая шепот в шорохи листвы…

и мы не слышим их, но всё равно
однажды через много лет и нот,
слова всплывут из прочего потока,

и тот, чье сердце выжжено тоской,
коснется тени раненой рукой
и станет ближе к вечности немного.