Кто такие гении? Они живут рядом с нами или где-то там, куда нам простым смертным входа нет? Их больные головы наполнены безумными мыслями, смысл которых для нас кажется настолько бредовым, что наш палец уже медленно поднимается к виску. А как же иначе? Но мы восхищаемся ими, мы боготворим их. Иногда... Они знают то, чего не знаем мы; они слышат это с небес. Мы тоже пытаемся услышать, но мы не слышим. Гении слышат это во всем: в шелесте травы, в шуме холодного проливного дождя, в первом крике ребенка, даже, в стонах больных они слышат что-то, что не понятно нам. Что это? Немые призывы неба, а они лишь перепонки тонко воспринимающие малейшие колебание любой частички в хрупкой паутине вселенной, и передавающие эти призывы людям. А мы лишь качаем головами, не понимая их. Думаем, что им легко, думаем, что быть гением и одним словом перерисовывать мир, очень легко и совсем не сложно. Мы не понимаем, что в их головах столько боли, столько чего-то другого, инородного. Гениальность – это болезнь, которая сушит и изъедает её носителя. Она поражает лишь самых слабых и беззащитных. Этот вирус посылает кто-то сверху. Мы хотим быть ими, но это страшно, это больно. Почему мы, глупые люди, вмешиваемся в жизнь гениев и диктуем им условия своей стаи? Как мы смеем? Как ты смеешь, человек, указывать на свой толстый бумажник им? Как смеешь приказывать им делать, что хочется тебе? Неужели ты не видишь, как свет в их глазах меркнет под твоим напором, неужели не замечаешь - твои прихоти слишком самовлюбленны? Ты слепой щенок, тебе не важно его мнение! Прислушайся к его дыханию. Слышишь, оно не такое как у тебя? Слышишь, как по-другому звучит его голос? Ты различишь его сквозь миллионы других голосов. Стоит лишь прислушаться. Но ты потерян, ты не хочешь замечать что-то дальше собственного носа.

Гении, как песчинки в океане. Они поднялись со дна, они преодолели притяжение привычного и обычного. Гении плывут к поверхности океана. Они хотят увидеть свет, настоящий свет, не тот фальшивый, который поддерживает твое существование, а другой – истинный. Иногда ты хочешь плыть с ними, но тут же снова утопаешь в своем дне, которое держит и душит тебя. Ты боишься, быть с ними, боишься, что они утянут тебя в лабиринт своих идей и помыслов. Ты боишься их, ты боишься всего, что не «предначертано» в твоей судьбе.

Ты дно – они поверхность. Ты боишься – они нет. Вот в чем их «беловороность», как презрительно называешь это ты. Некоторых мир не отпускает. Очнись! Пойми! Поверь! Может у тебя не получится, но ты же знаешь: та цель, которую возможно преследуешь ты – истинна, и, действительно оправдывает средства. Твой изменившийся слух, твое изменившееся восприятие всего, твой взгляд, теперь совершенно по-другому поднимающийся в небо; и эта боль. Они привыкли, они знают, что это такое. А ты, умоляю тебя, не иди к врачу. Однажды ты проснешься рано утром. Первый луч солнца осмелевший ворваться к тебе в комнату, сквозь толстые шторы удивит тебя. Ты улыбнешься. Я уверенна, что у тебя в голове обязательно появится мысль: «Это дар или проклятье?»...