Ты подарил мне книжечку стихов
И не чужих, своих – вот диво!
И в книжке фото – ты всегда таков,
Шикарно лыс, а вместо носа – слива.

Ты пишешь хорошо и кое-где красиво,
Любовь и боль, а главное, что искренно
Ну, может быть местами чуть злобливо,
И нравится мне очень, что не выспренно.

Я, как и ты, пишу, увы, не кучеряво,
О дружбе, Родине и не видать нам Далласа,
Пусть получается порой слегка коряво,
Пусть на прямой пробор, а то и вовсе налысо.

Писал тайком ты долго от друзей и жен,
В морях на Севере и в Питере на даче,
Что ж, результат весьма достоин – я сражен,
И я писать-то начал, лишь с твоей подачи.

По дружбе, я уверен, ты меня простишь,
(К тебе я строг, как к другу, как к себе),
За этот дружеский и незлобливый стиш,
С тобой за дружбу благодарен я судьбе.

Чукотка, Питер, Енисей и Сахалин,
Вот он, с тобой, наш общий трудный путь
И сложится судьба – не будешь ты один,
Друзей своих (нас очень много) не забудь.

Нам нипочем в лицо снопы соленых брызг,
И нипочем, хоть и крута, житейская волна,
Вот встретимся и «надеремся» вдрызг,
Как в юности (без закуси) в два стаканА...

Под папиросу Беломора...