Я иду по улице Арбату,
Старому,конечно же, не Новым.
Улочка невидная когда-то,
и теперь наследие былого.

Как его зовут? Офонаревшим.
Мимо фонарей фланирует толпа.
Люд в большинстве своём - нездешний.
Но вокруг и рядом – пустота.

По бокам рисунки -сплошь графити;
Кабаки на ново-старый лад;
Девочки, не так чтоб Нефертити,
И плейбоев - мальчиков парад.

Не моя одёжка. Мне не по плечу.
Всё что вижу- не моя планета.
Оттолкнусь сейчас и улечу.
Где – то может, есть источник света?

Ну а там, всё будет по- другому?
Вдруг в руке потёршийся пятак,
Брошу вверх. Да приём знакомый.
Что-то на фонарной улице не так.

Угадать?
            Ну право, не берусь.
Что там выпадет: орёл иль решка?
Я по улице своей плетусь...
Здесь Арбат
         иль по Стругацким – плешка?