Знаешь...Стихи не родятся в душевной мгле.
Здесь нужна определённая ясность.
Но я,наверное, обнаглел,
Переходя на частность.

Общее правило перекос
На, укрощённой в последний галстук, шее,
И нервной рукой целовало хуй взасос
Утро,которое мудренее.

А вечером,среди прочих бесед,
В коридорной курилке
С жаром ребёнка объясняет соседу сосед,
Как это красиво:
Дёргающаяся на виске у француженки жилка.

Но, как это грустно...
Я так хотел увидеть твоё лицо.
А после танца наших горячих тел
Верить в то, о чём поёт Виктор Цой:

О дороге
И о небе в чужом окне,
О заболевшем боге
У которого дома нет;
У которого нет души:
Он её растерял,
Оставив на миллионах жил...

А кто-то всё шил
И прял.
А кто-то всё жил
И врал.
А кто-то лежал
И прел.
А я вот исдох
И стал.

Я,наверное,обнаглел.