Круглый стол, окруженный в темноте ночи потерявшими благоразумие и сон покерными игроками. Куча фишек, каждая из которых номиналом в вечность. Колода карт, потрепанная не уставающей рукой, стареющего ловкача. И пыль, покрывшая навсегда их согревающей пелериной тлена.

Бутылка виски, уставшая служить врагом рассудку. И пять сигар, пронзивших пепел на столе. Игра и хмель, окутанные шквалом дыма. Миниатюра жизни, погоня за мечтой. Сухая, сухая аналогия фальши, пробирающая до костей азартом игроков. Ты спустя эту дверь на всю ночь холостой и бездетный. Ты, гребущий руками с довольной усмиряющей гнев улыбкой, собирающий со стола свой первый навар, проигрывая твердой рукой опьяненное жаждой сознание.

Боль, погоня, надежда и снова, ты проходишь весь круг по спирали, забыв о нелепости прожитого дня и несостоявшегося утра. Убить, победив другого, который, в следующую ночь предаст этой участи уже тебя. Бой без правил, потери без счета… подождут до завтра. А сейчас ты, окуная горячий виски в свое горло, задыхаешься прокуренным дымом своего ликованья. Пустоту мира, отчаянье и тревогу боли, ты оставил в карманах куртки, висящей как уставший путник, повисший на свой петле, возле парадной двери в царство иллюзий.

Только миг, размером от потухания дня до зарождения утра, ты ликуешь в пыли изношенных карт. Это твой поединок, горюй, ты забыл свою жизнь на пороге. Только ночь, и ты вновь обречен влачить свою страшную ношу в карманах проснувшейся боли. Ты король неудач, разверзающий пыль игорного клуба. Ты вновь стал отцом, лепечущего твое незнакомое имя карапуза, который обречен завтра лишиться своего хлеба… твоей заботливой родительской рукой.